Так верно вытвердишь: надеется всего,
что тишина твоя, бездонна ли, полна ли,
порвется хлопьями, сбежит по осевой
и расточится близорукими волнами -
не уберечься, что огневке на снегу,
с ноги не сбиться именам нетерпеливым,
так ловят легкие тугой шмелиный гул,
так рвутся гласные железистым приливом -
вот в сердце стукнуло, вот пульсом потекло,
лучом зашарило с угаданного мыса,
вдоль ветра зябко, но вдоль выдоха тепло -
то, карамельное, шершавое, до смысла,
каким запнешься на пороге декабря,
за явью что-то вроде жизни различая,
приемля мир, что не готов ни одобрять,
ни ободрять, но одаряет мелочами,
случайной музыкой вещей, и потому
переносим, хотя несбыточно огромен,
и потому - тянуться шепотом во тьму,
неровно веруя, что есть за нею - кроме.